***
На каждом цветочке,
На каждой игрушке,
В опущенных глазках
промокших прохожих,
В рифмованной строчке,
Соленой подушке,
В реальных, но сказках,
На что-то похожих…
На каждом канале,
На каждой афише…
Спектакль закончился:
Занавес, свет…
А смерть где-то в зале.
Не слушай, – не слышим.
Кого? Наказали?!
Нет, их уже нет…
28.10.2002.
***
Четыре гвоздики,
Четыре красные.
Вьются волосы мокрые, липкие.
Закрывают глаза –
Труды напрасные -
Вижу сердцем: будут улыбки,
Но впереди тяжело и долго,
Но впереди времена ужасные,
Каждая смерть – в сердце иголка,
А в руки гвоздики. Четыре. Красные.
28.10.2002.
* * *
Коснуться тебя губами…
Смешать все «нельзя» и «можно»!
Коснуться тебя губами
Так нежно и осторожно,
Как только целует ветер
Край неба за облаками,
Как, разве что, только дети
Целуют ладошку маме
И прячут зачем-то глазки…
Растущий во мне годами
Мучительный приступ ласки
С решительностью цунами
Теплом пробежит по телу,
И я… может слишком смело?..
Коснусь твоих губ губами!
Рассуждения 14-летнего мальчика о жизни,
подслушанные в метро в районе станции «Лубянка»
Смотри-ка, луне так уютно на небе!
И я на тебе – словно масло на хлебе.
И грязь неспроста лезет мне на ботинки.
И ищет сестра в nete порно-картинки…
Прекрасное прячется в недрах музея,
А волосы Мальчика слиплись от клея…
Как видишь, всему в мире есть свое место.
Так мне ль одному в этом мире так тесно?
The End of Love
Не так уж крепка оказалась броня
Лет.
И повода жить для тебя у меня
Нет.
И повода врать и гадать кто из нас
Врет.
И повода думать, что кто-то меня
Ждет.
А может и ждешь, что я тихо открою
Дверь.
И ждешь телефона до боли знакомую
Трель…
Но сил позвонить, извини, у меня
Нет.
Не так уж крепка оказалась броня
Лет.
Сублимация
Искусство плетения строк
Из шелка натянутых дней.
Искусство не думать о нем,
Искусство не помнить о ней.
Из настежь закрытых дверей,
Из дыма прокуренных встреч,
Из спин слишком гордых друзей,
Слезами пропитанных плеч,
Прочерченных кем-то границ
По запаху свежей травы,
Из вшитых заплатками лиц
На ткань однотонной толпы
Рожденные пить жизнь, как сок,
Выводят сей вычурный бред…
Искусство скрепления строк
Цепями не рвущихся лет.
Папоротник
Помнишь, как когда-то папоротник цвел?
Помнишь, нашим смехом звезды умывались?
Но на землю за руку ты меня привел…
Помнишь, как очнулись мы? И испугались:
Обожгла нам ноги холодом земля,
В кровь разрезал руки, вырвал крылья ветер.
Только боль и слезы, только ты и я:
Греемся друг другом… глупые, как дети!
Но чему завидуют люди? Удивляются,
Что летим по жизни мы в метре от земли.
Мимо все их камни – даже не касаются
Нашей чистой, хрупкой, как хрусталь,
любви.
Птички
Крошу любовь, как белый хлеб.
Я птичек кормлю. Птичкам нравится.
А люди нет-нет, да вырвут кусок
Из рук. Плевать, пусть подавятся!
Мне все равно: у моих ног
Они ли, голуби ли, воробьи…
В глазах рябит от перьев и лиц.
Что ж, все достойны моей любви???
Но я все же больше люблю птиц.
Слабости
Да где тебе, знать все слабости женщины,
Прижатой к стене. Не дареной – краденой.
Но как так случилось: из маленькой трещины
Любовь в сердце стала огромнейшей впадиной.
А ты просто куришь. Так дерзко и резко.
И дым – как стена между нами, врагами.
Дым. Снег. Снег звучит слишком сладко и мерзко,
Так гордость хрустит под твоими ногами
Моя. Так моря разливаются с гулом по телу…
В чем дело? Ведь я не святая!
Я знаю жизнь между веревкой и стулом
И хоть и нелепо, но все же летаю.
Но как не взлечу, ты окажешься выше.
Пусть я захлебнусь, подавлюсь облаками!
И криком. И шепотом.
Ты не услышишь. Мы так и останемся, милый,
врагами.
О проекте
