Роберт Мок. В полях восходит Красный Серафим...

В полях восходит Красный Серафим.
В янтарной ржи
из рос хрустальных многоцветный нимб
легко дрожит.

Вот новый день, увиденный в стихах,
всё ярче жжёт
обрывки памяти в стальных тисках
жестоких нот.

Симфонии, услышанной в ночи,
последний такт
несут в лиловых мантиях грачи,
как грозный факт.