25 апреля 1971 года
Весенний вечер... Свет звезды. И лестничный пролет.
Меня, обняв, целуешь ты в безоблачный мой лоб.
И мне на плечи свой пиджак накидываешь ты.
Пусть руки у тебя дрожат, но помыслы чисты.
А поцелуям счёта нет. И меркнет свет Луны.
И самый первый свой рассвет с тобой встречаем мы.
Пиджак с моих сползает плеч. А рук твоих кольцо...
Я в памяти хочу сберечь твои глаза, лицо.
И запах кожи, как дурман. И поцелуев мёд.
Ещё не знаем, что роман наш тает, словно лёд.
Ведь мы у времени в плену, не ведая о том.
Но я об этом никому не расскажу потом.
* * *
Вы не завидуйте поэту - его судьбу не Вам решать.
Идёт-бредёт одна по свету его смятенная душа.
Он рад бы многого не видеть. Но так устроен белый свет,
Всяк норовит его обидеть и зацепить: "Эх ты, поэт..."
Где вы хохочете, он - плачет. На ваши слезы - промолчит.
А если пишет он, то значит, что в нём душа его кричит.
И над рукою он не властен, когда берёт она перо.
Он ко всему всегда причастен. Ещё виток - опять Zero.
* * *
Уже вдали февраль растаял,
И отлетел прозрачный март.
И мне надежды не оставил
Расклад колоды старых карт.
И хоть апрель зовёт и будит
Лучом сквозь пыльное стекло,
Того, что было, вновь не будет:
Всё с талым снегом утекло.
Мне в мае так всегда печально,
Хоть ветер ласковый в лицо.
Вновь показалось обручальным
Мне то трамвайное кольцо.
Так долго ждёшь тепла и лета,
Где гром и птичьи голоса.
Где от заката до рассвета
Таких коротких три часа...
А лето - просто лицедейство.
Моргнул - и снова нет его.
Так часто предвкушенье действа
Нам слаще действа самого...
О проекте
