Утро
Нежданно тихо рассвело.
От снега выпавшего, что ли,
В моей душе светлым-светло,
Как будто в оснешенном поле.
Восходит свет берестяной,
Струится нежный и глубокий.
Как рукавичкой шерстяной,
Свежо морозец гладит щёки.
И будто в первый раз, я вдруг
Увидел речку, луг и поле,
И окоёма зыбкий круг,
И даль, где чудится мне воля.
Кастальский ключ
Лес лепетал листвой.
Луны лиловый блик
Плыл медленно сквозь тучи грозовые.
Склонившись над землёй,
Я целовал родник
В уста его, хрустально-ледяные.
Сочились из камней,
Сияя, блики струй.
И трепет пробегал по молодым берёзам.
Горяч и долог
Был мой поцелуй,
Ответный – обжигал меня морозом.
И расступался
Предо мною лес.
Я крылья за спиной почувствовал упруго.
И воспарил,
Не убоявшись бездны,
И пушкинский глагол коснулся слуха.
Мир говорил со мной,
Вдруг обретя язык.
И сполохи мерцали грозовые.
Склонившись над землёй,
Я целовал родник
В уста его, хрустально-ледяные.
* * *
В саду плывёт туман как дым,
От палых листьев горьковатый.
И всё, что мы в душе таим,
Обнажено и ждёт расплаты.
Как много их, в копилке слёз,
Обид, невыплаканных болей,
Надежд несбывшихся и грёз,
И зла, и страхов, и неволи…
Весь этот рой гудит, гнетёт,
Над бездной сотрясает душу.
И своего лишь часа ждёт,
Чтоб с воплем вырваться наружу.
Не дай, Господь, когда умом
Распорядится эта сила:
Кому-то сразу «жёлтый дом»,
Кому – тюрьма, кому – могила.
В саду плывёт туман как дым.
Всё больше тьмы, всё меньше света.
В душе такое мы таим,
Что лучше не тревожить это.
Смерть
Без отдыха, дабы везде поспеть,
Свой огород возделывает Смерть.
В осклизлых ямах копит черепа,
В труху крушит дубовые гроба.
Перед ней равны – и гений, и злодей,
И депутаты, и лжецарь державы…
Она в свой срок, без хитростных затей,
Их всех отправит на аллею Славы.
Тусть тщатся там Харона подсидеть
И выбиться, хотя б в завпереправой.
… Печально сознавать, но только Смерть,
Как высший демократ, одна имеет силы.
Нас всех утешить равенством могилы.
* * *
Жизнь – занятие вредное
Для здоровья и совести.
Судьба моя непобедная –
Сюжет для печальной повести.
Тяжёлые дни бывают,
Унылые, тягомотные.
На душу тоска налегает,
Как одеяло потное.
Грешен в унынии – каюсь.
Весь, от подошв и до темени,
Я колочусь и маюсь
Рыбой об лёд безвременья.
Господи, дай мне силы
В грязных суремках будней
Не проклинать, что было,
Всё привечать, что будет.
О проекте
